Depuis l’enceinte solaire de ce mien citadel, le moineau voit au loin sous le canapé céleste, l’envergure de notre absence. Au centre des décalages, des bruissements inattendus dans une collusion soupirent. Il est évident que l’homme n’est plus. Le ciel est simplement bleu.
Tragique anachronisme, cette fontaine furtive cannibalisée par ce temple de l'huile noire. Mais quel fier affront, toujours parée de ses belles fleurs pour faire honte à la laideur environnante.
Tragique anachronisme, cette fontaine furtive cannibalisée par ce temple de l'huile noire. Mais quel fier affront, toujours parée de ses belles fleurs pour faire honte à la laideur environnante.
Dansez-vous avec les muses.
Canalisez-vous les bardes d'autrefois.
Ou êtes-vous le nouveau voltaire, l'héritier de Sartre et de Foucault ?
Quoi qu'il en soit, je reste intimidé et incapable de mettre la plume sur papier à la lumière de votre prose...
Au moins aujourd'hui, demain ramènera le but d'hier, mais pour aujourd'hui vos paroles prévaudront... Encore une fois.
Merci mon ami pour ces travaux, ils entretiennent la flamme.